Categoria: Crônicas

Página do livro “Luz no lar”, psicografado por Chico Xavier, de autoria de diversos espíritos. Leia o artigo “A palmatória e a oficina se destinam aos filhos alheios”, para melhor compreensão deste texto.

Minha irmã: valho-me do “correio do outro mundo” para responder à sua carta, cheia da sensibilidade do seu coração de mulher.

Pede-me a senhora o concurso de Espírito desencarnado para a solução de problemas domésticos no setor de educação aos filhinhos que Deus lhe confiou. Conforma-me, sobremaneira, a sua generosidade; entretanto, minha amiga, a opinião dos mortos, esclarecidos na realidade que lhes constitui o novo ambiente, será sempre muito diversa do conceito geral.

A verdade que o túmulo nos fornece renova quase todos os preceitos que nos pautavam as atitudes.

Aí no mundo, entrajados no velho manto das fantasias, raros pais conseguem fugir à cegueira do sangue. De orientadores positivos, que deveríamos ser, passamos à condição de servidores menos dignos dos filhos que a providência nos entrega, por algum tempo, ao carinho e ao cuidado.

Na Europa, trabalhada pelo sofrimento, existem coletividades que já se acautelam contra os perigos da inconsciência na educação infantil entre mimos e caprichos satisfeitos.

Conhecemos, por exemplo, um rifão inglês que recomenda: – “poupa a vara e entrega a criança”. Mas, na América, geralmente, poupamos os defeitos da criança para que o jovem nos deite a vara logo que possa vestir-se sem nós. Naturalmente que os britânicos não são pais desnaturados, nem monstros que atormentem os meninos na calada da noite, mas compreenderam, antes de nós, que o amor, para educar, não prescinde da energia e que a ternura, por mais valiosa, não pode dispensar o esclarecimento.

Dentro do Novo Mundo, e principalmente em nosso País, as crianças são pequeninos e detestáveis senhores do lar que, aos poucos, se transformam em perigosos verdugos.

Enchemo-las de brinquedos inúteis e de carinhos prejudiciais, sem a vigilância necessária, diante do futuro incerto. Lembro-me, admirado, do tempo em que se considerava herói o genitor que roubasse um guizo para satisfazer a impertinência de algum pequerrucho traquina e, muitas vezes, recordo, envergonhado, a veneração sincera com que via certas mães insensatas a se debulharem em pranto pela impossibilidade de adquirir uma grande boneca para a filhinha exigente. A morte, todavia, ensinou-me que tudo isso não passa de loucura do coração.

É necessário despertar a alegria e acender a luz da felicidade em torno das almas que recomeçam a luta humana, em corpos tenros e, muita vez, enfermiços. Fora tirania doméstica subtraí-las ao sol, ao jardim, à Natureza. Seria crime cerrar-lhes o sorriso gracioso, com os ralhos inoportunos, quando os seus olhos ingênuos e confiantes nos pedem compreensão. Entretanto, minha amiga, não cogitamos de proporcionar-lhes a alegria construtiva, nem nos preocupamos com a sua felicidade real. Viciamo-lhas simplesmente.

Começamos a tarefa ingrata, habituando-lhes a boca às piores palavras da gíria e incentivando-lhes as mãos pequenas à agressividade risonha. Horrorizamo-nos quando alguém nos fala em corrigenda e trabalho. A palmatória e a oficina destinam-se aos filhos alheios. Convertemos o lar, santuário edificante que a Majestade Divina nos confia na Terra, em fortaleza odiosa, dentro da qual ensinamos o menosprezo aos vizinhos e a guerra sistemática aos semelhantes. Satisfazendo-lhes os caprichos, dispomo-nos a esmagar afeições sublimes, ferindo nossos melhores amigos e descendo aos fundos abismos do ridículo e da estupidez. Fiéis às suas descabidas exigências, falhamos em setenta por cento de nossas oportunidades de realização espiritual na existência terrestre. Envelhecemo-nos prematuramente, contraímos dolorosas enfermidades da alma e, quase sempre, só reconhecem alguma coisa de nossa renúncia vazia; quando o matrimônio e a família direta os defrontam, no extenso caminho da vida, dilatando-lhes obrigações e trabalhos. Ainda aí, se a piedade não comparece no quadro de suas concepções renovadas, convertem-nos em avós escravos e submissos.

A morte, porém, colhe nossa alma em sua rede infalível para que nos aconselhemos, de novo, com a verdade. Cai-nos a venda dos olhos e observamos que os nossos supostos sacrifícios não representavam senão amargoso engano da personalidade egoística. Nossas longas vigílias e atritos angustiosos eram, apenas, a defesa improfícua de mentiroso sistema de proteção familiar. E humilhados, vencidos tentamos debalde o exercício tardio da correção. Absolutamente desamparados de nossa lealdade e de nossa indesejável ternura, os filhos do nosso amor rolam, vida afora, aprendendo na aspereza do caminho comum. É que, antes de serem os rebentos temporários de nosso sangue, eram companheiros espirituais do campo a vida infinita, e, se voltaram ao internato da reencarnação, é que necessitavam atender ao resgate, junto de nós outros, adquirindo mais luz no entendimento.

Não devíamos cercá-los de mimos inúteis, mas de lições proveitosas, preparando-os, em face das exigências da evolução e do aprimoramento para a vida eterna.

Desse modo, minha amiga, use os seus recursos educativos compatíveis com o temperamento de cada bebê, encaminhando-lhes o passo, desde cedo, na estrada do trabalho e dobem, da verdade e da compreensão, porque as escolas públicas ou particulares instruem a inteligência, mas não se podem responsabilizar pela edificação do sentimento.

Em cada cidade do mundo pode haver um Pestalozzi que coopere na formação do caráter infantil, mas ninguém pode substituir os pais na esfera educativa do coração. Se a senhora, porém, não acreditar em minhas palavras, por serem filhas da realidade indisfarçável e dura, exercite exclusivamente o carinho e espere pela lição do futuro, sem incomodar-se com os meus conselhos, porque eu também, se ainda estivesse envolvido na carne terrestre e se um amigo do “outro mundo” me viesse trazer os avisos que lhe dou, provavelmente não os aceitaria.

Irmão X

Depoimento de um crente em órbita geoestacionária no espaço do eu, colhida antes de ser postada nas redes sociais. A foto foi subtraída por um hacker preocupado com os perigos de uma exposição pública. Consegui apenas o texto, que em si mesmo é imagem.

Eu não me dou bem com os extremos, sejam quais forem. Não que não os visite. Ninguém consegue fixar-se em um ponto apenas do espectro sociocultural. E como sou ninguém, costumo viajar do centro para as periferias, mas entre me fixar numa delas e deixar-me levar pelos cantos da sereia vai uma distância enorme.

Sou maleável, mas não volúvel. Reconheço que os valores da virtude podem estar no lodaçal das disputas ou na mansidão de um oceano de águas esverdeadas. Deixo-me levar apenas pelas mãos do acaso, faço-me leve para o sopro da inspiração, mas quando estou no destino improvável não há quem de fato consiga me reter ali. Da mesma forma que chego sem ter planejado, saio sem despertar atenção.

Nasci assim, vivi e continuo a viver assim. Em todas as estações por que passei e desci, fiz o jogo da convicção e confiei nos acenos do destino. Demorei-me um tempo maior que desejava e menor do que esperavam. Decepcionei alguns por isso, surpreendi outros e sei que o mistério ainda toma conta de uns poucos, que não compreenderam minhas partidas. Talvez porque procurassem a lógica que os sentimentos incomunicáveis escondem. Procuram onde não estou, estou onde não procuram.

Fui hóspede das oportunidades atraído pelo chamado de uma voz amorosa. Demorei-me quase nada em cada canto do prazer e das conquistas. Tive medo, sempre, de ficar e não mais sair. Construí esse destino sem perceber que a rota verdadeira jamais conheci por antecipação. Acostumei-me ao imprevisto e de nada me arrependo. Foi melhor assim, pois reconheço minha incapacidade crônica de fazer previsões corretas.

A experiência ensinou-me a seguir a voz desconhecida e audível apenas nos vãos que se formam entre as sinapses cerebrais. Por compromisso com Descartes, analiso e reflito para decidir. Em decorrência das experiências bem-sucedidas, também decido para depois refletir. Há momentos que não comportam delongas, gostava de dizer um velho tipógrafo de minha terra.

As decisões, refletidas ou não, podem trazer arrependimentos e este sempre foi o risco que preferi seguir. Em expectativa, mas tranquilo, dei as mãos ao invisível e vi luzes brilhantes depois das curvas. Quando já não precisei desconfiar do destino, percebi que a confiança exagerada ameaçava tomar conta de mim, e então refleti, porque não era honesto entregar-me totalmente ao desconhecido. Toda decisão leva a resultados e todo resultado deve constituir razão para as próximas decisões. Os momentos infelizes não se me tornaram martírios permanentes porque me ensinaram a rever para as futuras decisões.

Como disse, não sou extremista, não tenho personalidade para isso.

Sou a chama que eu mesmo acendo, carretel que eu mesmo enrolo e o automóvel que eu mesmo dirijo. Parto e retorno. Se chego cansado, tomo fôlego. Quando o desânimo me alcança torno-me calmo. Sei que desaparecerá como chegou.

Ah, sou aquela partícula que estava e já não está mais, tão-somente porque seus olhos a procuravam.

Vivo a expectativa da partida e a esperança da chegada. O meu tempo não é espaço, é movimento.

Voilà!

Quem me acompanha já conhece o Sérgio e talvez esteja se perguntando por onde anda ele. Eu mesmo me fiz essa pergunta nos últimos meses. Imaginei que tivesse desistido das pendengas comigo, mas fui alcançado por uma preocupação: estará ele doente?

Então liguei.

Saí da rotina. Ele é quem sempre liga, mesmo que para atormentar-me com suas evasivas teorias do nada.

O sinal foi aquele: este aparelho está fora de área.

Desisti depois de algumas tentativas. Ele não. Quando ouvi o som do celular, era ele. Incrível, parecia que na foto dele sisudo havia um riso meio de canto de boca, irônico.

– Ha ha! Não aguentou muito tempo, não é?

Tive ímpetos de dizer: – seu canalha, mas contive-me. Resolvi dar o troco com mais ironia ainda.

– Está enganado. Completamente. Queria ligar para o meu cunhado em Manaus, que malgrado o sol também se chama Sérgio, mas liguei errado. Bom dia e até outra hora.

E desliguei.

Ele não se deu por rogado. Ligou novamente. E foi dizendo:

– Tá bom, não vou discutir essa sua desculpa gloriosamente inútil. O seu orgulho nem com mil supostas reencarnações vai ser consertado.

E desancou a falar.

– Você viu, aquele seu amigo lá da Saúde caiu feio. Parecia até bom moço, simpático, mas não aguentou.

E lá veio com sua pergunta maldosa.

– Por que os tais espíritos que vocês tanto admiram não avisaram a ele que a cama estava feita, que seria uma fria ele ir para lá?

Ponderar com Sérgio é inútil. Mas ponderei:

– E por que haveriam de avisar? Você por muito menos já me deixou sozinho inúmeras vezes…

– Uai, eles não sabem tudo? – falou com a mesma ironia.

– Não – respondi e acrescentei: quem sabe tudo é você.

– Agora você vai me agredir, é isto? – gaguejou.

– Olha aqui, se você quer discutir coisas do espírito faça o favor de ler aquele exemplar que lhe dei há muitos anos. Aquele que continua fechado e cheio de poeira na sua estante.

Houve um breve silêncio. Até pensei que Sérgio ia desligar. Se o fizesse não seria o Sérgio.

– Ora, ora, então você está irritado – retornou ele.

Dei uma gargalhada imensa e vi que ele se desconcertou. Então, finalizei:

– Vou resumir pela enésima vez. Os espíritos são como os amigos: se bons, respeitam-nos em nossas decisões, sem abandonar o desejo de sermos felizes em nossos projetos e as oportunidades de nos abraçarem. Se maus, querem que decidamos segundo sua vontade e nos abandonam quando não lhes damos atenção. Em qual das duas categorias você se coloca?

Sem demora, disse ele:

– Na primeira. E tenho dito.

Desligou.

Entrei na sala e fui logo questionado:

­– Por que o filho não continuou espírita?

– Não sei, respondi.

O mesmo questionamento me fiz por muito tempo, até desistir de compreender. Afinal, muitos filhos de muitos outros também não continuaram.

Há uma certa frustração no ar por isso, especialmente quando o filho se torna personalidade pública de destaque. Se continuasse, teríamos (?) um proeminente companheiro a ajudar a vencer as barreiras do conhecimento e dos preconceitos na sociedade. Sem dizer que estaríamos em boa companhia.

Filho de peixe peixinho é. Tudo bem, mas uns nadam em mar aberto, outros em riachos. Há até os que preferem as águas lodosas das cavernas mal iluminadas, em cujos habitats a vida ainda desafia a ciência.

– O pai foi maior que o filho? – questionei ao meu inesperado interlocutor.

– Evidentemente – respondeu de imediato.

Tenho cá minhas dúvidas, pensei. Não que eu não mantenha admiração pelo pai com a mesma intensidade da convivência que tivemos. Que sei eu do filho? Nada relevante para um julgamento justo, conclusivo.

Vejo-o quase diariamente pela tela, ouço-o e leio o que escreve. Minha distância do homem, porém, é abissal. Sei onde mora, como vive, conheço muitos de seus amigos e parceiros. O que não diminui em nada essa distância. A tela ilude, a voz engana, o texto trai. E os amigos, bem, os amigos só quem os tem sabe o que valem.

– Só porque era espírita? – perguntei com discreta ironia.

– Sim e não – respondeu, sem demonstrar segurança.

Dois observadores próximos sorriram. Um terceiro se aproximou, com ares de curiosidade. Fiz menção de seguir adiante, encerrando o diálogo. Mas resolvi perguntar ainda.

– Se o filho se declarasse espírita, seria maior que o pai? E o pai seria maior do que foi?

Ele não respondeu. Então, segui à frente e apresentei meus apontamentos para uma plateia em expectativa. Afinal, meu foco era o pai. Humano e por isso mesmo admirável.

Quando um sonho me assusta, quer saber, não me vergo. Se abandono um sonho – e abandono constantemente – substituo por outros.

Sonho muito pela manhã, ao acordar, mas muito pouco ao meio-dia, após o almoço, pois o alimento entorpece o imaginário. Sem ele não há sonhos.

Vivo dos sonhos, nos sonhos, pelos sonhos. Quando desejam me matar, matam primeiro meus sonhos. O que não sabem, ou sabem e fingem que não, é que os sonhos também se refazem quando abruptamente seccionados.

Os sonhos matinais são os melhores, porque motivam meus passos, menos aqueles do banho, que são libidinosos.

Imagino que todos saibam que os sonhos e o imaginário se confundem em quantidade e velocidade. Talvez por isso seja tão difícil separar o que é imaginação do que é sonho. Eu pelo menos não consigo.

Se me pego sonhando com poder e glória, me imagino o mais justo e ético dos seres, capaz de construir o mundo dos sonhos de todos que são do bem. Se me pego a analisar o sonho desfeito do homem frágil de boas intenções, tenho certeza de que não farei jamais como ele.

Saber-se forte é um sonho irrealizado.

O sonho concretizado é fonte de prazer. Sinto-me feliz e disposto a sonhar mais e mais. A realização do sonho é o sonho do sonho e o prazer que se sente é sonho de mais prazer.

Já o sonho malogrado me embrutece e faz meus demônios interiores aflorarem. Nesse momento me torno assassino potencial dos sonhos de todos os que sonham, porque surge em mim essa sanha incontrolável de dominar egoisticamente a fonte da vera felicidade.

Em primeiro lugar meus sonhos. Depois… os outros!

Mas como disse os sonhos matinais são os melhores. Primeiro, porque desfazem alguns sonhos noturnos assustadores. Depois porque são floridos e risonhos. Me deixam contente e o contentamento é sonho de que tudo pode ser imaginado.

O poder da imaginação é sonho.

Sonho de manhã também para esquecer os sonhos noturnos e aqueles do dia anterior que apenas imaginei e julguei serem sonhos. Bem como os sonhos que foram destruídos pelo sopro da realidade, essa inimiga natural dos sonhos.

Os sonhos que são sonhos têm o poder da renovação.

Dias atrás, era um sábado, acordei seco. Sem lembranças e sonhos. Desci até à Jaqueira, sentei-me solitário e vi, como num sonho, o verde fecundo da relva reproduzindo sonhos de crescimento.

Levantei-me e caminhei, porque andar é imaginar e sonhar e viver.

Se a vida não fosse finita o  mundo terminaria rapidamente em caos.

A certeza da morte e ela própria colocam freio nas loucuras da vida. A imortalidade não tem a mínima possibilidade. A morte põe termo ao vazio, à ignorância que se acumula pelo envelhecimento físico, à incapacidade de acompanhar o progresso e às novas tecnologias e às exigências de um mundo que não permite estagnar.

Fôssemos imortais estacionaríamos, inevitavelmente. Talvez regredíssemos ante o desespero da incapacidade de acompanhar a onda da criação permanente. Leia mais.

Se a vida não fosse finita o  mundo terminaria rapidamente em caos.

A certeza da morte e ela própria colocam freio nas loucuras da vida. A imortalidade não tem a mínima possibilidade. A morte põe termo ao vazio, à ignorância que se acumula pelo envelhecimento físico, à incapacidade de acompanhar o progresso e às novas tecnologias e às exigências de um mundo que não permite estagnar.

Fôssemos imortais estacionaríamos, inevitavelmente. Talvez regredíssemos ante o desespero da incapacidade de acompanhar a onda da criação permanente.

Aqui, não temos escolha; morreremos naturalmente ou antecipadamente, mas morreremos. Pelo próprio curso da vida, que nos impulsiona para fora do corpo e depois nos devolve a ele, no silêncio sagrado do sentido de ser.

A imortalidade é um símbolo e como todo símbolo precisa de ressignificação permanente. Ela tremula ao sabor do vento que sopra dos sonhos, até ser descerrada pela voz do tempo, rota, puída. A ideia da imortalidade renasce a cada vagido das entranhas uterinas, anunciando a esperança, a razão das razões, a utopia e o desejo.

O ser surge para a imortalidade, vive e morre nela, não importa qual seja a noção que tenha dela. Qual onda possante que ruma para a praia, ela avança sobre a vida é se quebra na areia das ilusões, deixando um rastro branco de espuma evanescente.

Da sucumbência na imortalidade levanta-se o ser, com os olhos perquirindo e a boca sedenta de comprovação. A imortalidade desaparece, mas continua rondando-lhe o espaço mental, como a afirmar que é e não é e antes que compreenda esse volátil enigma, o ser se vê no túnel do retorno, silente, sem lembranças claras.

A vida segue a vida, a imortalidade segue apenas um pouco mais temporalizada pela duração. Mas enquanto dura, a vida cuida de reposionar o ser e convencê-lo de que mais do que ser imortal ele é vida e morte e vida e sempre.

O impermanente permanece, mas não dura; a duração desaparece entre uma conquista e outra. A imortalidade fica ressecada quando o ser tropeça nas próprias pernas e acorda dias depois perdido e se perguntando: mas então eu sou imortal? E responde a si mesmo: não pode ser!

A lição de ser logo coloca uma dúvida em seu colo carente: onde estou? É cruel acreditar no que não é e mais cruel é perceber o que não é, quando pensava que era. Qualquer raio de luz nesse instante grande confusão há de criar. Melhor permanecer entre brumas, porque se sabe que toda bruma é também permanente por breves instantes. Quando ela dissipa, não só costuma trazer um halo cálido, mas também a claridade.

E quando um estrondo ensurdecer seus olhos molhados, o ser poderá erguer-se, mesmo que trôpego, e iniciar um grito sem eco para confirmar: sim, imortal eu sou!!! Porque a imortalidade inevitável é dupla sensação: é ilusão da certeza e certeza da ilusão a confundir e esclarecer, destruir e reviver no claro escuro da duração.

Se sou sei que sou, mas se não sou posso ignorar. No meio da noite da caminhada acordo e medito; no fim do sono tenho dúvidas se devo acordar, despido da coragem que me enlaça quando caminho resoluto pelas alamedas sob o frescor da chuva miúda. Folhas mortas caídas me falam do fim, mas as flores róseas do ipê espalhadas me falam do sempre.

A imortalidade é breve assim, enquanto a vida dura a eterna permanência do inexplicável.

Eu defendo causas.

Eu defendo homens que defendem causas.

Eu defendo homens que defendem causas que eu defendo.

Eu defendo ideias.

Eu defendo homens que defendem ideias.

Eu defendo homens que defendem ideias que eu defendo.

Eu defendo a liberdade.

Eu defendo homens que defendem a liberdade.

Eu defendo homens que defendem a liberdade que eu defendo.

Eu defendo a justiça.

Eu defendo homens que defendem a justiça.

Eu defendo homens que defendem a justiça que eu defendo.

Eu defendo o bem.

Eu defendo homens que defendem o bem.

Eu defendo homens que defendem o bem que eu defendo.

Por defender causas, ideias, liberdade, justiça e o bem eu defendo que a defesa das causas, ideias, liberdade, justiça e o bem seja feita pelo homem causal, ideal, livre, justo e bom.

Ah!

Eu defendo você.

Eu defendo homens que defendem você.

Eu defendo homens que defendem aquele você que eu defendo.

E por defender você eu defendo causas, ideias, liberdade, justiça e o bem!

Atenção, eu não disse: Meu Deus.

Meu Deus é isso, exatamente isso que você pensa, por lo tanto, não preciso descrevê-lo, porque seria uma repetição daquilo que tantos e tantos falaram e vão falar ainda.

Aqui, meu Deus! é a expressão do meu espanto, daí ser necessário um sinal de exclamação. Um basta; mais do que um é desperdício e sem ele a comunicação alcança o limite da entropia.

Sabe o que me espanta. Sim, você sabe: o desconhecido. Ou tudo aquilo que meus sentidos, cada um de per si e todos juntos não alcançam, embora eu fique achando sempre que estou na soleira da porta de entrada de seus domínios.

Meu Deus! É o que digo imediatamente após perceber que ultrapassando a porta, ela se fecha atrás de mim e a chave é jogada no Sena. Junto, então, meus sentidos, como soldadinhos de chumbo, e olho para frente.

Sabe o que vejo. Sim, você sabe: um novo labirinto pelo qual devo seguir e descobrir, por mim, como se fosse capaz, o único caminho que levará à próxima porta e assim sucessivamente.

E porque não desisto também você sabe: me afeiçoei ao desconhecido de tal maneira que antes mesmo de alcançar a saída do labirinto em que estou, já fico pensando na próxima soleira e no que poderá vir depois que a próxima porta se fechar atrás de mim.

Do primeiro espanto não guardei data, mas a sensação de medo que gerou a fraqueza que me atirou no solo que me pareceu gélido e onde fiquei jogado até à exaustão.

Também porque então não me matei de vez você sabe: porque não tinha nas mãos o poder, essa chave ambicionada que se torna metal líquido toda vez que pensamos tê-la. Sempre que a temos, ela imediatamente escorre entre nossos dedos, deixando apenas o cheiro ruim de matéria queimada. E de tanto me matar, descobri que em mim também se realiza a recomposição da parte cortada, de maneira que no sofrimento de cada desistência descobri que deveria seguir adiante, em pé.

Recorde-se, pois você já sabe, que o primeiro espanto acabou gerando o gosto pelo novo, pelo desconhecido e, para verdadeiro espanto, despertou-me para apreciar o sabor dos labirintos que se sucedem, interminavelmente.

Embora você saiba, preciso dizer que houve uma metamorfose, lenta, é verdade, mas real nos labirintos. Dos primeiros, totalmente escuros que só permitiam seguir por apalpadelas, aos atuais, claros, iluminados, multicores, que me fizeram perceber que o mistério não precisa necessariamente da ausência de luz para ser mistério.

Ah você sabe que a luz era mistério até deixar de ser e depois retornar a ele. Pois essa é a razão do meu espanto, do meu prazer de dizer: Meu Deus! É sempre assim, você descobre e domina, depois perde o poder sobre o dominado para a seguir descobrir e dominar novamente, na sucessão mágica de descobertas.

O que eu não sei se você sabe é que o desafio dos labirintos novos não é mais encontrar a rota da saída, que esta deixou de ser importante, mas é descobrir o segredo do labirinto; este é a chave da rota, porque quando o alcança você se vê, imediatamente, na saída do labirinto e com disposição redobrada para repetir: Meu Deus! Pois sabe que haverá um novo à frente.

E penso que você também não sabe é que há qualquer coisa no ar me dizendo que o futuro dos labirintos é deixar de ser labirintos. Há lógica nisso, pois a cada novo labirinto a claridade vai se tornando maior e começo a perceber que as linhas tortuosas que o formam estão lentamente desaparecendo. Antes, elas eram uma espécie de muro, largo e alto, de modo a impedir a fuga e a visão. Agora, são muros ainda, mas pequeninos, baixos, parecidos com as faixas de trânsito das nossas estradas.

Você sabe porque percebeu que, embora os muros tenham como que caído e por isso não precisamos nos preocupar mais em descobrir a rota certa, pois ela está visível ao olho humano, ainda assim não pulamos as faixas, porque o desafio é… o segredo.

Para finalizar, embora saiba que você sabe, digo que a plena liberdade está nos labirintos do nosso cotidiano. Posso pular as faixas, encurtar caminhos, mas para que se isso não me permite descobrir o segredo nem me leva ao final do labirinto. Por lo tanto, não me permite alcançar o pleno prazer e só me impedirá de chegar à próxima soleira que tanto desejo.

Se há algo em mim a causar-me ansiedade e expectativa é uma quase necessidade intensa de expressar meus espantos e dizer: Meu Deus! E isso tenho certeza que você só sabe agora.

Penso no pôr-do-sol, que ainda não passou pelo processo de troca. E em tudo aquilo que obedece ao comando do capital.

Penso na vida, que ainda não passou pelo processo de troca. E em tudo aquilo que obedece ao comando do capital.

Penso no padre, que ainda não passou pelo processo de troca. E em tudo aquilo que obedece ao comando do capital.

Penso no crente, que ainda não passou pelo processo de troca. E em tudo aquilo que obedece ao comando do capital.

Penso no santo, que ainda não passou pelo processo de troca. E em tudo aquilo que obedece ao comando do capital.

Penso no professor, que ainda não passou pelo processo de troca. E em tudo aquilo que obedece ao comando do capital.

Penso no aluno, que ainda não passou pelo processo de troca. E em tudo aquilo que obedece ao comando do capital.

Penso na consciência, que ainda não passou pelo processo de troca. E em tudo aquilo que obedece ao comando do capital.

Penso no político, que ainda não passou pelo processo de troca. E em tudo aquilo que obedece ao comando do capital.

Penso na sociedade, que ainda não passou pelo processo de troca. E em tudo aquilo que obedece ao comando do capital.

Penso e procuro aquilo que não passou pelo processo de troca e tudo obedece ao comando do capital.

Lá atrás, almas viveram o processo de troca. Aqui, à nossa frente, o mercado está a céu aberto. E tudo obedece ao comando do capital.